Abdel latif Moubarak

UN QUADRO PER RAFFIGURARE IL DOLORE  ( Traduzione in italiano a cura della redazione di SATURNO magazine)

I dolori piantati nel profondo dei cuori
risvegliano semi di paura,
mentre fatti d’orrore restano nascosti, sigillati.
Vestiti dell’abito del silenzio,
i dolori del giorno vennero seminati—
un segno sopra una tomba, un’eco smorzata
della lenta morte dell’uomo, sconosciuta.

Il silenzio non è immagine di loro,
senza colore è nudo, cupo.
È accettato: muori anonimo,
anche se nella tua verità vivi un sogno.

Anche se il tuo cuore nel deserto porta casa,
anche se la tua età apparteneva alla tua terra,
è accettato: muori anonimo,
come la gloria di Zia, un filo che svanisce.

Quando la luce di uno spirito così si spegne
e scompare, finisce un sogno bellissimo.
È accettato: muori anonimo.
E anche le case morirono, piegando le porte ai muri.

Le sue strade piansero; la notte venne, inaridita,
lasciando un corpo amato fino allo stremo,
una stella lucente, le cui canzoni non più legate
alla luna, ora silenziosamente rimosse.

Si mormorò che gli ultimi battiti del tuo cuore
li sentisti, poi annunciasti l’assenza.
Volti passarono come sogni, impressi lontani
sulla tavola insanguinata dell’essenza perduta.

Si pente l’occhio che vide la partenza
nel mistero. Non fu ispirazione—
solo un quadro che ritrae un dolore che non smette,
che continua a dolere.

PROBABILITA'

Le spighe di grano ti respirano,
intrecciano le tue lettere per le sere.
E agitano i tuoi canti il giorno in cui incontrarono
sul suo volto il silenzio… il gregge dell’immobilità.
Parti verso il luogo dove iniziò il nostro viaggio,
poiché i ruscelli non trattengono che frammenti.
A un tempo sprecato,
perdona la mia morte quando ti scelgo,
alla misericordia dei devoti, in protesta,
alla dimora della ferita,
alla distanza della desolazione.
E la tua resistenza fu prendere in prestito
dalla stella i rituali del giorno del crollo.
Dentro di te sfugge l’umiliazione delle poesie,
verso l’alba.
E tu plachi, sopra certe pianure,
le lingue del timore,
nei tuoi tempi di navigazione.
Soffochi l’incendio della solitudine… città,
e versi nell’occhio le lacrime del ricongiungimento,
rami di ciò che eravamo all’inizio,
per la terra della separazione.
A essa portiamo le lettere supplici,
per scrivere nell’amore
il canto rotante dell’amato.
E ancora giuri sul terremoto,
per preparare una nuova patria,
che le domande persero nel loro lamento,
e l’impossibile sprangò le sue porte
con scoppi di tempo che iniziavano a svanire.
Non lasciasti mai i raccolti della memoria
che stavamo dissetando.
Con il tuo silenzio, le visioni non traboccheranno
oltre i confini del vuoto.
E noi…
siamo invano.

IL BAMBINO CHE RISIEDE DENTRO DI ME

Il bambino che risiede nel profondo di me,
quando la paura si accende, arde di gioia,
frantumando ogni cornice,
poiché il domani,
giacente ucciso sulla soglia del cuore,
era già stato sacrificato.
Il bambino che risiede nel profondo di me
raccoglie in silenzio frammenti dall’ombra
della ragazza caduta dalla finestra del desiderio.
Passa da sotto l’ombelico
fino al labbro più lontano, al margine della casa,
ritirandosi nell’angolo, sulla riva estrema,
e nelle stanze buie scuote
scatole di fiammiferi.
Il bambino che risiede nel profondo di me
ha una sola mano,
con essa raccoglie il mondo davanti a sé,
disegnandolo in grappoli.
E nel suo quaderno dei sogni
scarabocchia, poi ridisegna.
Il bambino che risiede nel profondo di me
è ostinato per natura.
Demolisce ogni sogno in un istante,
nel momento in cui si desta
a una nuova alba.

IO SONO COLUI CHE VIENE

con il sapore del grido e del lamento,
e la lacrima dagli occhi dalle guance arrugginite, un segno.
Sono il fine ultimo,
disperso dai venti dello smarrimento…
e sono diviso
sui volti del pianto… un indirizzo.
Sono un essere umano,
nato dal tempo e dal vento,
un dolore che intreccia spine
tra i primi passi dell’anima.
Sono colui che sanguina,
campi di verità sulla fronte
che mi guidano
a poesie-di-sangue che dolgono
e non ritornano.
Lettere di brace mi marchiano.
I semi del sogno nelle mie vene,
una speranza soffocata.
Sono l’impiccato,
e le corde della morte mi bendano gli occhi.
Consegno tutte le mie bandiere.
Io sono Colui che Viene.
Io sono… Colui che Viene.

IL MARE NON ALLATTA I SUOI FIGLI

La tua terra ti ha scacciato,
così ti sei posato sull’ala di una poesia.
Forse le sue lettere non inganneranno… chi ti ha tradito.
Una patria sulla soglia dell’inferno, anche se così sembrava—
abbandonala, poiché non era degna.
Il tronco opposto della palma non fu scosso
perché promesse mature, come datteri, cadessero nella tua mano,
per le onde di un mare
i cui desideri crudeli forse
lo spinsero…
a ucciderti.
La tua terra ti ha scacciato.
Il seno dell’arabità non bastava più
a nutrirti
un sogno, oscurato dalle tenebre,
la sua modestia entro i confini.
I più alti accettarono l’esilio
con un’alba di dolore che ti trascurò.
E tu, che
prendesti dalla mano del tuo sacerdote
la brace della preservazione per l’eternità che
non ti tradirà—
credesti a coloro che abitavano accanto alla tua anima,
e ti bruciasti.
Il destino non lo volle per te.
Ed era come se fossero il pezzo di caramella, figlio mio,
caduto dalla tua bocca.
Il mare non allatta i suoi figli…
Dormi, mio amato.
È un paradiso per l’eternità, più alto
di un nettare falso
che odoriamo come una tomba, indifferente ai suoi abitanti.
E l’agnello celava tra le labbra
un canto per il dolore della tua infanzia.
Dormi, mio amato.
Non è più dalla storia
che la tua innocenza viene condannata
o messa in dubbio.
Questa è la sua natura:
il mare non allatta i suoi figli.