LUIS BENITEZ
Traduzione in italiano a cura della redazione di SATURNO magazine
LUIS BENÍTEZ
Luis Benítez è nato a Buenos Aires il 10 novembre 1956. I suoi 50 libri di poesia, saggistica e narrativa sono stati pubblicati in Argentina, Cile, Francia, Italia, Messico, Romania, Spagna, Svezia, Venezuela, Regno Unito, Stati Uniti e Uruguay. Secondo la rivista londinese Ars Notoria Magazine, è considerato una delle voci più autorevoli della poesia argentina contemporanea e una figura di spicco del genere in tutta l'America Latina. Ha ricevuto il titolo di Compagnon de la Poésie dall'Associazione La Porte des Poètes, con sede presso l'Université de La Sorbonne di Parigi, Francia. È membro del Centro PEN argentino, dell'Associazione dei Poeti Argentini e della Società degli Scrittori della Repubblica Argentina. Tra gli altri riconoscimenti, la sua opera letteraria ha ottenuto il Premio Internazionale di Poesia La Porte des Poètes (Parigi, Francia, 1991); il Premio di Poesia della Fondazione Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, Argentina, 1996); il Premio di Poesia Tuscolorum (Sicilia, Italia, 1996); il Premio Letras de Oro (Buenos Aires, 2003); l'Accessit al 10° Concorso Internazionale di Poesia (Parigi, 2003); il Premio Internazionale "Macedonio Palomino" per opere edite (Aguascalientes, Messico, 2007); l'International Best Poets & Translators Prize, conferito dall'International Poetry Translation and Research Centre, da The Journal of Rendition of International Poetry [Multilingual] e dal Consiglio Direttivo della World Union of Poetry Magazines (Chongqing, Repubblica Popolare Cinese, 2024), nonché il premio American Poet of the Year, assegnato dall'United Nations World Silk Road Forum e dalla Silk Road International Federation (Dubai, Emirati Arabi Uniti, 2025).
La malvagità dell'inanimato
Un dio nascosto nell'oggetto non risponde
più. Lo schermo non si illumina
le luci della casa non si accendono.
Tutto ci riporta alla caverna
la miseria dell'umore al tramonto.
È lo squallore del mondo
e il terrore dell'ignoto
quello, il più saggio, il più temuto di tutti
tra coloro che ritornano sorridendo. Non se ne sono mai andati:
attendevano una falla nell'inesperienza,
e nessun ingegnere (lo sciamano delle cose)
al nostro fianco: il telefono non funziona.
Riproviamo ancora e ancora
pur sapendo che è un rituale inutile e solitario.
Siamo noi a pregare davanti all'inanimato
chiedendo perdono per averlo svegliato.
a questo tagliere dove per la seconda volta
un coltello lo trasforma
nulla ha perduto, soltanto la forma
ti portano al primo morso
alla mezzanotte nei campi di mais
dove lo sparo l'ha raggiunto
di vedere il contadino insonne e i suoi cani
poi la fuga che distrugge ogni cosa
le zanne di 30 cm che cercano
cercano l'altra carne
quella che l'ha ferito
l'animale morto tra le mie mani ha bevuto il mio sangue,
ha trovato conforto prima di chiudere i suoi piccoli occhi malvagi
malvagi per sempre.
su una formica che salirà su questo tavolo.
appena mezzo centimetro di vita
che cammina attraverso questa immensità di formica lucida
un altopiano per le sue minuscole distanze quotidiane
e che dire dell'intera stanza e della casa
l'immenso paese in cui è nata
(settant'anni condensati in tre)
parzialmente, la valle che porta alla cucina e l'altopiano
e oltre senza di lei, le strade
e poi i campi, lì dove ogni direzione si estingue
e ancor più oltre fuori dalla grande sfera blu
l'enorme vuoto dove rotolano sfere, soli, galassie
e chissà cos'altro
che, come la formica di cui scrivo,
convinta che nessuno sappia
che il tavolo su cui cammina è un intero altopiano
e che il mondo si riduce al corridoio che porta alla cucina