BARBAROS IRDELMEN

 

BARBAROS IRDELMEN (TURCHIA)

 

A CURA DI IRMA KURTI, POETESSA, SCRITTRICE, PAROLIERA, GIORNALISTA E TRADUTTRICE

 

QUAL È LA MIA COLPA?

 

Nella tua voce cinguettante,

Nella tua eleganza, nella tua grazia,

Nel tuo profumo che ricorda la primavera,

Nel modo in cui cammini con grazia?

 

Cos'è questo ora? Quel viso cupo,

Quelle sopracciglia aggrottate,

Perché mi guardi con tanta freddezza?

Dove sono le tue fossette?

 

È la mia bruttezza? I miei passi zoppicanti?

Qual è la mia colpa?

Il fatto di essere sordo, privo di emozioni?

Non sono nessuna di queste cose.

 

 

È perché mi sono innamorato delle tue sopracciglia disegnate,

delle tue labbra aggraziate, del colore dei tuoi occhi,

dei tuoi capelli lunghi e spettinati,

del tuo vitino da vespa? È perché sono innamorato?

Perché amo troppo?

È perché non ti ho baciata con desiderio?

Qual è la mia colpa?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

QUASI PRIMAVERA

 

Il fiore in vaso

grida: «Acqua, acqua!»

L'albero in giardino:

«Potami!»

L'edera sul muro:

«Su, più in alto!»

 

La primavera non è ancora arrivata.

Una spruzzata di medicinale,

un pizzico d’acqua,

una palata di terra,

un piccolo innesto per questo,

un ramo fresco per quello,

taglia un po’

dalla cima,

 

 

«Copriteci», dicono

i semi mentre giacciono nei loro letti.

«Metteremo radici», dicono

quando le talee incontrano il terreno.

 

Prima la falce, poi la zappa,

il terreno diventa morbido e soffice.

La vite si è risvegliata, il nocciolo si è allungato,

il gelsomino profuma dolce, il glicine si è vestito di fiori.

 

Oh cielo!

Il cotogno è già fiorito!

Sbrigati, corri, prima che arrivi l’estate—

il giardino è come un bambino:

se non è amato, tiene il broncio;

se è amato,

fiorisce, fiore dopo fiore.

 

25 marzo 2016 – Istanbul