SEVINC GARIB

"TRASFORMARE IL MIO DESIDERIO PER LA TERRA NATALE IN VERSI È STATO UN VIAGGIO ALLA RICERCA DI CONSOLAZIONE…"

INTERVISTATORE: JAKHONGIR NOMOZOV È UN GIOVANE POETA E GIORNALISTA PROVENIENTE DALL’UZBEKISTAN. È ANCHE MEMBRO DELL’UNIONE DEI GIORNALISTI DELL’AZERBAIGIAN.

 

INTERVISTA A SEVINC GARIB

 

 

La nostra ospite di oggi è Sevinc Garib, una delle figure più rappresentative della letteratura azera contemporanea: poetessa, pubblicista e membro delle Unioni dei Giornalisti e degli Scrittori dell’Azerbaigian.

— L’infanzia occupa un posto speciale nella vita di ogni persona. Ha dei ricordi indimenticabili dei suoi primi anni?

— Certamente, l’infanzia è la fase più pura e autentica nella vita di un individuo. Forse è proprio questa essenza a renderla unica. Naturalmente, ho dei ricordi—alcuni indimenticabili, altri che vorrei poter dimenticare… Come migliaia di persone della mia generazione, ho dovuto crescere prima del tempo. La guerra, l’occupazione e lo sfollamento forzato hanno rubato la mia infanzia e adolescenza. I pensieri innocenti e i sogni sono stati sostituiti da nostalgia e dolore. Per questo, la maggior parte dei miei ricordi d’infanzia è velata da malinconia. Vorrei sottolineare che vengo originariamente dal distretto di Lachin, in Azerbaigian. Sono nata lì, e una parte della mia infanzia si è svolta in quelle terre. Lachin, occupata nel maggio del 1992 dalle forze armate armene con il sostegno di poteri stranieri, è rimasta sotto controllo nemico per ben 28 lunghi anni—saccheggiata e devastata. Sono stata costretta a “vivere” la mia infanzia e giovinezza nel dolore, nel desiderio e nella sofferenza. La perdita della propria terra natale è un lutto insopportabile… È vero, oggi la mia patria paradisiaca è finalmente libera, e la nostra dolorosa nostalgia è giunta al termine. Ma purtroppo, l’infanzia che non ho mai potuto vivere non potrà mai essere recuperata… Non avrei voluto iniziare il nostro dialogo su una nota così triste, ma purtroppo, questa è una verità che non possiamo ignorare.

— Come poetessa, in che modo riflette nei suoi versi le meraviglie e la bellezza del “cuore di donna”?

— In realtà, la donna stessa è una meraviglia, e la bellezza è pensata proprio per l’immagine della donna. Se posso permettermi, il mondo interiore di questo essere miracoloso—il suo cuore, i suoi pensieri, la sua anima, e tutta la bellezza che incarna—sono descritti nelle mie poesie con emozioni delicate. I miei sentimenti vengono espressi in modo lirico, tenero—a volte con malinconia, a volte con gioia, talvolta come un grido silenzioso che parte da dentro, altre volte con una quiete profonda. La donna nella mia poesia, credo, viene raffigurata nella sua piena essenza—come un essere completo. I lettori possono percepirlo più chiaramente.

— Secondo lei, qual è il ruolo delle poetesse nella letteratura e nella società azera contemporanea?

— In base alle mie osservazioni degli ultimi anni e alla mia esperienza nel mondo letterario, posso affermare con certezza che oggi abbiamo un numero significativo di poetesse che non sono semplici osservatrici, ma partecipano attivamente sia ai processi letterari che a quelli sociali. Le poetesse hanno acquisito un’influenza notevole attraverso le loro parole, pensieri e convinzioni—non solo nella letteratura, ma anche all’interno della società. Naturalmente, una donna creativa deve possedere anche consapevolezza sociale. La nostra missione non si limita alla scrittura. È fondamentale un coinvolgimento diretto con la società. Oggi, le poetesse, al pari dei colleghi uomini, contribuiscono allo sviluppo e all’elevazione della società, nonché alla fioritura della letteratura. Attraverso il peso delle loro parole, la forza delle loro personalità, la loro posizione civica e l’integrità intellettuale, queste donne diventano modelli da seguire. Il modo in cui osservano la società dall’interno della letteratura, e come si rivolgono ad essa attraverso le loro opere—questo, a mio avviso, viene percepito e riconosciuto, e iniziamo a vederne i frutti positivi.

— La sua creatività porta forti stratificazioni di sofferenza storica e nostalgia per la terra natale. Quale stato mentale e quale sincerità creativa sono necessari per dare vita ai ricordi storici in poesia?

— È un’osservazione molto accurata. In effetti, una parte significativa della mia produzione creativa è colma di poesie cariche di dolore e nostalgia per la terra natale. È naturale che le esperienze vissute si riflettano in ciò che scrivo. Trasformare la nostalgia per la mia patria in parole è stato forse anche un tentativo di spegnere il fuoco dentro di me—di lenire le ferite. Ovviamente, se si vuole trasformare i ricordi storici in poesia, quei versi devono nascere da sentimenti autentici, radicati in esperienze reali—non da immaginazione o distorsione. Le forme poetiche e le riflessioni filosofiche devono essere coerenti con il carattere del testo, secondo il talento dell’autore. Lo stato d’animo deve risuonare con l’atmosfera di quella storia, e con i ricordi sullo sfondo, l’inquietudine interiore deve riflettersi nei versi come se si stesse rivivendo ieri.

— Quali sono i suoi pensieri sull’atteggiamento odierno verso le poetesse? Cosa si aspetta la società dalle donne che scrivono poesie?

— Le poetesse hanno sempre fatto parte della letteratura azera classica. In alcune epoche, però, sono state guardate con diffidenza—non solo nella letteratura, ma in tutti i campi—esistevano dubbi sul fatto che le donne potessero essere capaci e talentuose come gli uomini. Ancora oggi, alcune di queste mentalità persistono, anche se non in modo diffuso. Le donne hanno dimostrato il loro valore nella scienza, nella letteratura e in molti altri ambiti. Oggi, l’atteggiamento verso le poetesse è cambiato in meglio. Credo che l’era della discriminazione sia ormai alle spalle. La società si aspetta ora che le poetesse siano non solo creative, ma anche cittadine attive e fedeli alla propria missione.

— Quali stati psicologici interiori affronta nel trasformare in versi i sentimenti delicati che provengono dal cuore di una donna?

— Lo stato psicologico cambia in base al tema e alla natura della poesia. Se il sentimento riguarda l’amore, si agitano dentro di me emozioni involontarie di felicità—come un’ondata di ormoni gioiosi. Se il tema è la separazione, strati di tristezza avvolgono le mie emozioni come nuvole. I temi della solitudine e dell’isolamento vengono scritti con un’altra forma di tensione.

— Qual è la sua opinione sulla poesia azera contemporanea? Quali tendenze la entusiasmano e quali la preoccupano?

— Il mio sguardo sulla poesia azera moderna è positivo. Innanzitutto perché esistono voci creative la cui opera parla autenticamente la lingua della letteratura, e continuano a emergere nuove voci—cosa che mi dà grande gioia. In secondo luogo, mi rallegra vedere alcune di queste voci superare i confini e raggiungere il pubblico internazionale. Un’altra tendenza incoraggiante è l’ampliamento delle connessioni letterarie e dello scambio di idee con altri Paesi, che contribuisce sia alla crescita personale, sia al progresso globale della letteratura. Naturalmente, ho anche delle preoccupazioni. Ad esempio, il crescente numero di persone che si definiscono poeti senza aver profondità. Coloro che etichettano semplici raccolte di parole come poesia e le presentano come esempi poetici danneggiano la sensibilità dei lettori. Spero che nel tempo vengano filtrati naturalmente, ma il mio cuore si stringe per i lettori attenti e gli amanti della letteratura autentica di oggi.

— Se la sua vita fosse una poesia, quale tono avrebbe: lirico, epico, drammatico, satirico, oppure ispirato allo spirito sufi?

— Probabilmente sarebbe prevalentemente lirico, con un tocco di spirito sufi.

— Un tempo, i poeti di lingua turca costruivano sogni in una sola lingua, vivevano in un solo cuore. In che modo la poesia azera contemporanea contribuisce a quell’unità spirituale?

— Quei sogni ora stanno diventando realtà. I poeti turcofoni possono incontrarsi e seguire da vicino il lavoro creativo degli uni e degli altri. Nulla è più irraggiungibile; non ci consoliamo più solo nei sogni. Gli incontri letterari reciproci, l’introduzione degli autori turcofoni in Azerbaigian e degli autori azeri nei Paesi amici—tutti questi sforzi rafforzano ulteriormente la nostra unità spirituale. Gli inviti a festival letterari e raduni poetici, le letture individuali organizzate—dimostrano la nostra coesione letteraria e amicizia. La pubblicazione di scrittori dei “Paesi fratelli” in Azerbaigian e la diffusione delle opere dei singoli poeti sulla stampa sono, secondo me, contributi importanti. La promozione della letteratura e della poesia azera nei Paesi turcofoni è portata avanti quanto più possibile.

— Si dice che essere poeti significhi perdersi ogni giorno e ritrovarsi ogni notte. Come vive lei questo processo spirituale? Si ritrova nella poesia—o si perde in essa?

— È una frase che sento profondamente. Io, nella poesia, mi ritrovo e mi smarrisco allo stesso tempo. Quando scrivo, una parte di me si dissolve tra le parole, come in una nebbia sottile. Ma è proprio lì che trovo la mia verità, la mia essenza più sincera. La poesia è la mia via di ritorno—e al contempo, il mio abbandono.

— Suppongo che questo detto derivi dalla convinzione comune che i poeti scrivano spesso di notte. E quando si dice “ogni giorno”, in realtà si intende la parte diurna. A livello logico, giorno e notte sono le due metà che creano l’armonia. Quando scrivo poesia, mi distacco dal mondo che mi circonda. Il regno in cui entro è più vicino ai sermoni del cielo che al frastuono della terra. Perché la voce—o a volte il silenzio—che scende nei miei sentimenti è un sussurro divino. E ogni poesia la vivo riga per riga, parola per parola. Ciò che viene dettato alla mia anima, filtrando attraverso emozioni e sensazioni, dà vita a una nuova versione di me stessa. Le mie emozioni, il mio pensiero, la mia filosofia e i miei ragionamenti—una volta trasformati in parole—mi restituiscono a me stessa in un momento o nell’altro della giornata. Mi ritrovo nella poesia. Perdersi nella poesia è, in un certo senso, parte di questo viaggio spirituale…

— In che modo i ricordi d’infanzia si manifestano nel suo mondo poetico? Secondo lei, che tipo di forza dona al poeta il rimanere bambino nel cuore?

— Come ho già accennato nel corso della nostra conversazione, i miei ricordi d’infanzia sono segnati dal dolore. Ho vissuto parte dei miei primi anni prima dell’inizio dell’occupazione. I disordini nel Karabakh sono scoppiati proprio negli anni della mia infanzia.

Come sapete, l’Azerbaigian ha fatto parte della cosiddetta Unione Sovietica per 70 anni—anche se, in realtà, era soggetto alla politica coloniale dell’Impero Russo. Nel 1990, furono proprio quelle forze occupanti—il Ministero della Difesa sovietico, il KGB e le truppe del Ministero dell’Interno—ad entrare a Baku e in diverse altre regioni dell’Azerbaigian. Ne conseguì la tragica e orribile giornata del 20 gennaio. Poi, nel febbraio 1992, arrivò il genocidio di Khojaly—un massacro indicibile, commesso congiuntamente dalle forze armate armene e russe. Quella tragedia devastò il mondo interiore mio e della mia generazione. Siamo cresciuti nel trauma…

Anche da bambina vivevo in un mondo tutto mio. Diversamente dai miei coetanei, preferivo ritirarmi nella solitudine, sognare e porre domande al cielo piuttosto che giocare. Mentre gli altri si rifugiavano dall’ombra del sole, io cercavo protezione proprio nella sua luce. Ricordo quando mi gettavo tra le braccia della pioggia—la mia risata che si mescolava al rumore della sua caduta, forse la risata più autentica della mia vita. Credo che le tracce dei miei ricordi d’infanzia siano chiaramente visibili nel mio mondo poetico. La purezza, la sincerità e l’essenza naturale che risuonano nei miei versi sono scolpite dallo spirito di quei ricordi.

L’infanzia è un inizio, una base. Coltivare emozioni infantili nel proprio cuore—o vivere con esse—dona al poeta una forza spirituale immensa. Appoggiarsi a quel lato puro di sé è una forma di rinascita interiore, ed è anche ciò che conserva intatto il mondo poetico.

“TURNING MY YEARNING FOR THE HOMELAND INTO VERSE WAS A QUEST FOR SOLACE…”

 

Our guest today is Sevinc Garib, a prominent representative of contemporary Azerbaijani literature, a poet, publicist, and a member of the Azerbaijani Journalists’ and Writers’ Unions.

 

— Childhood holds a special place in every person’s life. Do you have any unforgettable memories from your early years?

 

— Indeed, childhood is the purest and most authentic phase in a person’s life. Its uniqueness perhaps stems from this very essence. Of course, I do have memories—some unforgettable, some I wish I could forget... Like thousands of others of my generation, I had to grow up before my time. War, occupation, and forced displacement stole away my childhood and adolescence. My innocent thoughts and dreams were replaced by longing and sorrow. That’s why most of my childhood memories are tinged with melancholy.

Let me mention that I am originally from the Lachin district of Azerbaijan. I was born there, and a part of my childhood passed in those lands. Lachin, which in May 1992 was occupied by Armenian armed forces with the support of foreign backers, remained under enemy control for 28 long years—plundered and devastated. I was forced to "live" my childhood and youth in pain, yearning, and torment. The loss of one’s homeland is an unbearable grief...

It’s true, today my paradise-like homeland is free, and our bitter longing has finally ended. But sadly, the childhood I never got to live can never be reclaimed…

I wouldn’t have liked to begin our conversation on such a sorrowful note, but unfortunately, this is a truth we cannot ignore.

 

— As a poet, how do you reflect the wonders and beauty of the “woman’s heart” in your poetry?

 

— In fact, a woman herself is a wonder, and beauty is tailored precisely for the image of a woman. If I may say so, the inner world of this miraculous being—her heart, thoughts, and soul, along with all the beauty she embodies—is portrayed in my poems with delicate emotion. My feelings are expressed lyrically, tenderly—sometimes with sadness, sometimes with joy, at times as a silent cry from within, and at times through profound stillness. The woman in my poetry, I believe, is depicted in her full essence—as a complete being. Readers may feel this more clearly.

— In your opinion, what is the role of women poets in modern Azerbaijani literature and society?

 

— Based on my observations in recent years and my experience within the literary world, I can confidently say that today we have a significant number of women poets who are not just observers, but active participants in both literary and social processes. Women poets have gained considerable influence through their words, thoughts, and beliefs—not just in literature but within society as well.

Naturally, a creative woman should also possess social awareness. Our mission is not limited to writing alone. Engagement with society is essential. Today, women poets, just like their male counterparts, contribute to the development and enlightenment of society, and to the flourishing of literature.

Through the weight of their words, the strength of their personalities, their civic stance, and intellectual integrity, these women become role models. The way they peer into society from within literature, and how they address society through their works—this, I believe, is felt and recognized, and we are beginning to see the positive results of it.

 

— Your creativity bears strong layers of historical anguish and longing for the homeland. What mindset and creative sincerity does it take to bring historical memories to life in poetry?

 

— That is an accurate observation. Indeed, a significant portion of my creativity is filled with earth‑aching, homeland‑longing poems steeped in agony. It is only natural that my lived experiences are mirrored in what I write. Turning my homeland’s longing into words was perhaps also an attempt to extinguish the fire within me—to soothe my wounds.

Of course, if one is to transform historical memories into poetry, those verses must emerge from honest feelings rooted in real experiences—not from imagination or distortion. The poetic forms and philosophical reflections must align with the character of the poem, depending on the author’s talent.

One’s mood should resonate with the atmosphere of that history, and with the memories in the backdrop, the internal unrest must reflect in the lines as if reliving yesterday.

 

— What are your thoughts on today’s attitude towards women poets? What does society expect from women poets?

 

— In fact, women poets have existed throughout classical Azerbaijani literature. In certain eras, they were looked down upon—not only in literature but in all fields—doubt existed that women could be as capable and talented as men. Even today, some of those attitudes persist, though not as widely.

Women have proven themselves in science, literature, and other fields. Nowadays, the attitude toward women poets has changed for the better. I believe that the era of discrimination is behind us. Society now expects women poets to be not only creative but also active citizens who remain loyal to their mission.

 

— What kinds of internal psychological states do you face when transforming delicate feelings from a woman’s heart into poetry?

 

— The psychological state varies with the poem’s theme and nature. If the feeling is about love, involuntary feelings of happiness stir within—like the rise of joyful hormones. If the theme is separation, layers of sadness overwhelm my emotions like clouds. Themes of solitude and loneliness are written with another kind of tension.

 

— What’s your opinion about modern Azerbaijani poetry? Which trends delight you, and which concern you?

 

— My view on modern Azerbaijani poetry is positive. First, because there are creative voices whose work speaks genuinely of literature, and new ones continue to emerge—which brings me joy.

Secondly, I am pleased to see some of these voices transcend borders and reach the wider world. Another encouraging trend is the expansion of literary connections and exchange of ideas with other countries, which contributes both to personal growth and the advancement of literature overall.

Of course, I have concerns. For instance, the surge of people who claim to write poetry without depth. Those who label mere word collections as poetry, presenting them as poetic examples, harm readers’ sensibilities.

I hope they will be naturally filtered out over time, yet my heart still aches for today’s discerning readers and lovers of genuine literature.

 

— If your life were a poem, what tone would it have—lyrical, epic, dramatic, satirical, or perhaps Sufi-inspired?

 

— It would likely be primarily lyrical, with a touch of Sufi spirit.

 

 

— There was a time when Turkic-speaking poets built dreams in one language, lived in one heart. How does modern Azerbaijani poetry contribute to that spiritual unity?

 

— Then, those dreams are now becoming reality. Turkic-speaking poets can meet and follow each other’s creative work closely. Nothing is out of reach now; we no longer find comfort in mere dreams.

Mutual literary meetings, the introduction of Turkic-speaking authors in Azerbaijan and of Azerbaijani authors in friendly countries—these efforts further strengthen our spiritual unity. Invitations to book festivals and poetry gatherings, organized solo readings—they all demonstrate literary unity and friendship. The publication of brother‑country writers in Azerbaijan and the coverage of individual poets’ works in the press are contributions, in my view. The promotion of Azerbaijani literature and poetry in Turkic‑speaking countries is also being carried out as much as possible.

 

 

— They say that being a poet means losing yourself every day and finding yourself again every night. How do you experience this spiritual process? Do you find yourself in poetry—or do you lose yourself in it?

 

— I suppose this saying is rooted in the common belief that poets often write at night. And when they say “every day,” they’re really referring to daytime. Logically speaking, day and night are two halves that create harmony.

When I write poetry, I detach myself from the world around me. The realm I enter is closer to the sermons of the skies than to the noise of the earth. Because the voice—or sometimes the silence—that sinks into my feelings is a divine whisper.

And I live through each poem line by line, word by word. As what is dictated to my soul filters through my emotions and sensations, it’s as if a new version of me is born.

My emotions, my reasoning, my philosophy, and my thoughts—once turned into words—return me to myself in one moment of the day or another. I find myself in poetry.

To lose oneself in poetry is, in a way, also a part of this spiritual journey...

 

 

 

— How do childhood memories manifest in your poetic world? In your view, what kind of strength does remaining a child at heart give a poet?

 

— As I mentioned earlier in our conversation, my childhood memories carry pain. I lived part of my early years before the occupation began. The unrest in Karabakh broke out during the years of my childhood.

 

As you know, Azerbaijan was part of the so-called Soviet Union for 70 years—though in truth, it was under the colonizing policy of the Russian Empire.

In 1990, it was that very occupying power—the Soviet Defense Ministry, the KGB, and the Interior Ministry troops—that entered Baku and several other regions of Azerbaijan. What followed was the horrific tragedy of January 20.

Then came the Khojaly genocide in February 1992—an unspeakable massacre committed jointly by Armenian and Russian armed forces. That tragedy devastated the inner world of me and my generation. We grew up with trauma...

 

Even as a child, I lived in a world of my own. Unlike my peers, I preferred retreating into solitude, dreaming, and asking questions to the sky, rather than playing games.

While everyone else shied away from the sun, I would seek refuge in it. I remember how I would throw myself into the arms of the rain—my laughter mingling with the sound of its fall was perhaps the most genuine laughter of my life.

I believe traces of my childhood memories are vividly visible in my poetic world.

The purity, sincerity, and natural essence that echo through my work are shaped by the spirit of those memories.

 

Childhood is a beginning, a foundation.

To nurture childlike emotions in your heart—or to live with them—gives a poet immense spiritual strength.

Leaning on that pure side of oneself is a form of spiritual revival, and it is also what keeps the poetic world intact.

 

Interviewed by:

JAKHONGIR NOMOZOV is a young poet and journalist from Uzbekistan.

 He is also a Member of the Azerbaijan Journalists’ Union.