MOHAMED ELAGHAFI

Mohamed Elaghafi - Marocco

NESSUNA GUARIGIONE PER QUESTA ILLUSIONE

Qui ardo,

trafitto

dal respiro del sentimento.

Strane,

queste conchiglie appese a grappoli,

frutti maturati

nell'orto dell'inferno.

Lo so...

So quanti segreti

il sole della notte

custodisce

fra le palpebre delle stelle.

E so

che la luna e il mare

non sono altro

che l'antica menzogna

degli amanti.

Io,

eterno sciocco,

mi ubriaco

del vino amaro

delle mie stesse ferite.

Non accuso il silenzio

quando mi conduce

fino alla soglia della parola,

né il vuoto

quando mi raccoglie

e mi riconduce,

ancora una volta,

a me stesso.

I luoghi di un tempo

mi hanno attraversato

come vento

fra le rovine,

e sono svaniti.

Ora

nessuna dimora resta.

Sono un rifugiato

dentro il mio stesso esilio,

un'anima sospesa

fra ciò che è stato

e ciò che non nascerà mai,

in attesa

di un'alba

che continui a chiamarmi

anche quando

la speranza

ha dimenticato il mio nome.

(Traduzione Angela Kosta)